Receituário doméstico: Como chegar à Lua por meio de uma escada de caracol

Acabara o "Galo" de partir para o justo remanso algarvio, estava ainda fresca a tinta com que ele pincelara o aviso "de férias" quando, inopinadamente, estalou a controvérsia. Uma controvérsia polida e instrutiva, bem entendido, como é timbre da escola de escribas do Bairro Alto onde eu e os meus dois contraditores nos formámos nos idos tempos dos "jornais da tarde" (nada menos que quatro, só em Lisboa!). Na origem do debate, a questão de saber quem merece ser louvado como o mais longínquo pioneiro das viagens lunares.

Ao historiar, na celebração dos 40 anos da chegada à Lua, os visionários que se anteciparam séculos à real epopeia científica, recuei ao fabuloso senhor Cyrano de Bergerac. Esse mesmo, o do nariiiiiiz. Recuei e parei. O problema seria precisamente o de um recuo curto, de séculos, quando deveria – segundo os meus colegas – ter dado uma retrocambalhota "à kungfu" de dois milénios.
Porque, advertiram-me, o "indiscutível" pioneiro das viagens lunares foi o filósofo e escritor grego Luciano de Samósata, que viveu no século II antes da era cristã, durante o reinado de Marco Aurélio.
Respondi, sucinto: «Desse ponto de vista, que não é o meu, dois milénios parecem-me minguados. Por que não recuar cinco milénios? Ou dez milénios?»
É a eterna e esquiva questão dos pioneirismos. Há sempre-sempre uma figura ou um facto preexistente à "primeira vez". Repare-se que a expressão moderna de "viagem interplanetária" traduz uma noção tão antiga que ninguém poderá definir quando terá sido transposta e esculpida pela primeira vez num bloco de pedra ou desenhada num papiro.

A história mitológica dos povos está repleta de episódios saborosíssimos nos quais a Lua e o Sol desempenham o papel de anfitriões de intrépidos heróis humanos. Estes, por regra, estabeleceram, desde o princípio do tempo, estranhos conluios com os astros, a ponto de se outorgarem descendentes daqueles, com primazia para o Sol, Lua e Marte.
Durante cerca de um ano desenvolvi um trabalho de pesquisa histórica para alicerçar fidedignamente o cenário do meu romance O Criador de Letras e extasiei-me certo dia ao conhecer o episódio fantástico de um arquitecto sumério que percorria o reino rogando apoios para a construção de uma escada unindo a Terra à Lua. Uma escada de caracol: «...que, sempre subindo, vai dando voltas sobre si mesma.» Não resisti a mencionar a história, e lá está, num dos capítulos iniciais.

Entre lunáticos e alunados, aluados e alucinados, é interminável o rol de autores que fantasiaram, sem um pingo de cientificidade, viagens à Lua. Luciano de Samósata foi de facto um deles, começando a sua História Verdadeira com a singular advertência de que é mentira tudo quanto o leitor irá encontrar. A honestidade e o decoro já eram virtudes. As personagens de Luciano chegam à Lua transportadas por uma colossal tromba de água. Encontram-na habitada por homens que cavalgam abutres de três cabeças e moscas gigantes. Entre os homens da Lua e os homens do Sol está em curso uma guerra. Já era impensável que as guerras fossem exclusivas dos homens da Terra.

Luciano possuía uma imaginação prodigiosa, insuperável. Com acerto se diz que Viagens de Gulliver foram escritas por um Swift iniludivelmente inspirado na obra do genial sátiro grego. Este, acaso tivesse acesso, com uma antecipação de dois milénios, ao enredo de Viagens de Gulliver, faria a expressão de desdém que poderá observar-se no busto aqui reproduzido.

Diferente e mais vagaroso foi o método adoptado no século XVII por Francis Godwin, bispo de Hereford: consistiu em voar alegremente para a Lua puxado por gansos.

Godwin, duvidoso da capacidade de resistência dos gansos, fez-se substituir por um espanhol chamado Domingo Gonsales, o qual, para surpresa do próprio autor, alunou com êxito. Há quem assevere no país vizinho ter sido este herói e não Armstrong quem pisou pela primeira vez o solo lunar

Entra depois em cena o inevitável barão Munchausen, sempre expedito, que opta por chegar à Lua trepando por um feijoeiro gigante: «Lembrei-me», conta o barão, «que os feijoeiros turcos crescem com enorme rapidez, alcançando uma altura impressionante. De imediato plantei um. Cresceu e atou-se por si mesmo a um dos cornos da Lua. Tudo quanto precisei de fazer foi escalá-lo.»
(Curiosamente, um grande escritor do nosso tempo, Brian W. Aldiss, descreveu no soberbo romance Hothouse uma fórmula botânica de unir a Terra à Lua...)

Destas estroinices literárias há uma, porém, que pela primeira vez se desvia do caminho invariável das quimeras e das sonhadas fantasias milenares e dá um pequeno passo (como diria Armstrong) no território até então intocado da técnica e da ciência. Corria ainda o século XVII quando o autor de uma sátira social (História Cómica dos Estados e Impérios da Lua) emprega o vocábulo "foguetes". Foguetes? Ninguém tinha pensado em tal. Nessa linha de fronteira nos reencontramos com o poeta e dramaturgo francês Cyrano de Bergerac. E sustento – aposto, se necessário – ser ele o pioneiro. É ele quem prenuncia uma era de engenhos formidáveis que 300 anos depois possibilitariam as viagens interplanetárias. Seria preciso esperar mais de dois séculos para que a Lua retornasse a um certo imaginário criativo que depois, muito depois, adquiriria a denominação de ficção científica. Na transição do século XIX para o século XX, tanto Verne e Wells na literatura, como Méliès e Lang no cinema, converteriam a Lua num tema popular. Bem pode dizer-se que a ficção científica nasceu sob um autêntico halo lunar. Os marcianos andavam ainda, por esse tempo, na barriga das mamãs.

Homem corajoso e irreverente, Cyrano produzia abalos sísmicos políticos de cada vez que uma obra sua saía do prelo. Não obstante o imenso talento e de ter sido uma das figuras mais fascinantes da época, a História fez ressoar universalmente o seu nome pela suposta particularidade grotesca do nariz. O dito apêndice resultaria descomunal aos olhos do mundo a partir de uma peça teatral de Edmond Rostand, estreada com êxito em 1897. Na verdade, como pode observar-se numa gravura antiga, o nariz de Cyrano era tão-só um pouco protuberante. Mas a caricatura entranhou-se na lenda e as lendas, sabe-se, são imorredouras.

Para ser franco, a opção de chegar à Lua por meio de uma escada de caracol é a que mais me agrada e seguramente a que prevalecerá no futuro.
Ser transportado por uma tromba de água, nem pensar. Muito menos rebocado por patos. ~

E trepar por um feijoeiro gigante parece-me inseguro. Como assustadores são os foguetes de Cyrano, mais ainda o projéctil disparado por um canhão, como pretendia o perverso Verne. Admito que os foguetões da NASA tenham maior comodidade, mas, por muito que insistam, não me apanharão lá dentro.
A escada de caracol, imbatível fórmula low cost, representa um objecto estético extremamente harmonioso. Espiraliza-se-me num belo grafismo de vida e de descoberta, como se partíssemos em viagem pelo interior sinuoso da molécula de ADN – que é também uma espiral dupla alongada, enrolada sobre si mesma.

Num plano menos poético, proporcionar-nos-á aquele exercício físico de que todos andamos necessitados.

Pedro Foyos

Jornalista