Esplendor na Erva

Sabia de cor o sabor do cigarro.

Usava-o, afinal, todos os dias, há muitos dias.

Primeiro daquela forma estúpida que só os adolescentes se lembram, querendo parecer mais velha.

Depois, tarde demais, já como hábito entranhado, como o cheiro nos seus farfalhudos caracóis. Quando ontem apagou o seu último cigarro, plena de consciência, a ocasião para reflectir sobre ele foi, portanto, mais que oportuna.
Habituara-se desde muito cedo a viver sozinha.

Os pais, ciosos da sua educação, mandaram-na para a metrópole, aos dezoito anos, com uma mala de verão numa mão e uma colecção de caixas de fósforos na outra, resquício único da sua infância e prontamente confiscada no embarque.

Chegada deparou-se com o inverno setentrional totalmente desconhecido para si, habituada ao trópico de Capricórnio; as roupas, logo ali, inúteis.

A tia, distante de afectos, também não chega para o calor que precisava naquele momento, e em muitos que se lhe seguiriam.

Depressa percebeu que, além dos fósforos, a própria infância lhe estava a ser confiscada.

Mas deixou-a ir sem lamúrias.
Foi andando, estudando, conhecendo gente.

Alguns amigos. Cresceu, formou-se, teve casa.

Nunca casou.

Preferia o hábito da solidão ao hábito de ter gente por perto.

Como Wilde, só acreditava na sociedade dentro de si e fazia disso gala.

O único companheiro, sempre presente, era o cigarro.

Um romance tão longo e pacífico que nunca sequer se lembrou de o pôr em causa.

Mais tarde, um cão veio partilhar esse casamento.

E viviam felizes os três.
Profundamente conhecedora da sua natureza, genuína como só podia ser, não se permitia investidas que à partida sabia serem infrutíferas.

Não procurou nunca parecer mais esperta do que era, devia pouco ao “parece mal” e com isto era de uma auto-suficiência assustadora.

Para os outros.
E assim, amigas chegadas havia realmente apenas três, que disputavam a primazia da sua amizade, nunca se contentando com um exaequo.

Alternando a companhia delas, haveria de passar muitas noites em debates e confidências.
A década convidava às experiências alucinógenas e sem estranheza a erva tomou o lugar do tabaco.

Nada. Nem a menor manifestação.

Sã e sóbria, plena de serotonina, como naturalmente o era.
Mais tarde, as linhas de cocaína, cuidadosamente dispostas sobre a mesa da sala para logo vir o cão bufar para cima do tampo e assim voarem doze contos pelo ar.
Vieram as americanas e as advertências: cuidado que esta é mesmo a sério!

E não mistures álcool!

Qual quê… Dentro do carro, esperando o efeito.

Os minutos passam, imensos; vêm as badaladas, a festa do novo ano e já se interroga se afinal aquilo não seria uma aspirina.

Desiste, animada com a convicção de achar que caiu num caldeirão de boa disposição quando era pequenina e todos os acessórios não a farão chegar mais alto que a sua própria essência.
Galvanizada pela emblemática experiência das drogas apaga, então, o último cigarro.

E é no momento seguinte que procura a razão daquele vício na sua vida.

Revive os últimos trinta e cinco anos de fumadora em segundos.

Sem consternação, chega rapidamente à conclusão que, tendo vivido já tantas vidas como os gatos, o cigarro fora, realmente, o seu único companheiro, o denominador comum de dois hemisférios, três amigas, quatro apartamentos e dois cães.

E ali o deixou, jazendo no cinzeiro, junto às passas dos desejos.

Anunciou a si mesma: deixei de fumar; passemos à vida seguinte!
Na manhã seguinte, a tirada do costume: ano novo, vida nova.

Pôs a mesa no jardim, sobre a relva, como não era hábito.

Para celebrar, acompanhou com pequeno-almoço à inglesa e um belíssimo charuto cubano.

Dear Prudence