TAXI - Insha' Allah

A data, final de Setembro de 2001.
Os ecos dos acontecimentos extraordinários ocorridos no dia 11 desse mesmo mès ainda ressoavam a desoras, dentro de nós, mostrando a fragilidade da sociedade que todos construíramos.
Para aqueles, que como eu, tinhamos vivido e , posteriormente visitado muitas vezes, a grande metrópole, tendo subido ao topo da Twin Towers e assistido a concertos de música de câmara, no sopé das mesmas, o impacto talvez tivesse sido ainda maior.

Mas, desta vez, encontrava-me em Paris.
Uma cidade a que, por razões profissionais, me desloco com frequência e onde , de alguns anos a esta parte, me hospedo sempre no mesmo pequeno hotel da Rue de Turbigo.
Um hotel simples, sem grandes luxos, mas com tudo o que necessito para as duas, três noites, no máximo, que passo na capital francesa.
Já conheço os empregados pelo seu nome próprio, com destaque para Heidi, a solteirona da recepção, sei qual é o número do meu quarto predilecto e fico a uma pequena distância, a pé, de todos os locais onde tenho os meus meetings profissionais.
Após o final do dia de trabalho, lá pelas sete da tarde, e depois um breve descanso no hotel vou até ao Marais, um quarto de hora de caminhada, ou apanho um taxi para a Bastilha, a Rive Gauche ou para os Campos Elíseos.
Era esse o meu destino, nessa noite de Setembro.
Queria ir até à Megastore da Virgin, onde costumo encontrar livros de BD ou de cozinha, séries de televisão ou, simplesmente, deambulo pelos vários andares e sectores do belo edifício.
O taxi é sempre apanhado, com facilidade, na esquina da Turbigo com a Sebastopoul.
Foi o que aconteceu dessa vez...

O condutor era originário do Magreb com aquela fisionomia pied noir/ arabe tão comum a uma, cada vez maior, percentagem de parisienses.
Quando lhe indiquei o destino " Champs Elisées, prés du Megastore Virgin", vi que ele me observou  com atenção dado que essa zona específica, com imensas esplanadas, está pejada de árabes que ali se reúnem, enquanto as mulheres se abastecem de cremes e perfumes na imensa Sephora vizinha.
A minha pele escurecida, por um recém Agosto passado no Algarve, tê-lo-á também induzido em erro, catalogando-me como um qualquer primo afastado do Dubai ou da Arábia Saudita.
A saudação confirmou o meu raciocínio "Maçal el Kheir", boa noite, a que eu respondi com "Chukran", obrigado, a única palavra existente no meu curto vocabulário árabe.
A partir daí, estava instalada a grande confusão.
A primeira pergunta surgiu de chofre" Quest-ce que vous pensez de l'histoire des tours jumelles?".
Só se eu fosse surdo, cego e vivesse numa qualquer ilhota deserta, poderia desconhecer o assunto, pelo que achei por bem assentir com um grunhido não comprometedor.
O meu sinal de concordância deflagrou os primeiros sinais de tempestade.
" Temos que acabar com esses cães infiéis...bande de voyous et fils de putaines!"
Voltado para trás, olhos incendiados, o rosto torcido num esgar de ódio, o chauffer vociferou" Il faut finir avec tous les americains..." e não contente com o extermínio ianque "...e com todos os ocidentais, quand même!"

Foi a altura de me começar a encolher no banco, posição em que me mantive até ao final da corrida.
O taxista, entretanto, transfigurara-se. Os olhos relampejavam dardos que aniquilavam a Torre Eiffel, o Empire State Building, o Big Ben, talvez mesmo o Corcovado ou a Torre de Belém...
On sait jamais.
O perfi, com um nariz adunco e uma barbicha incipiente, ganhara contornos de Bin Laden que, nos últimos dias, era presença constante em todas as televisões e capas de revista.
As magras mãos enclavinhadas no volante ameaçavam estrangular o demoníaco Bush, o cão renegado do Blair, o pauvre con do Aznar...
Esperei, em silêncio, qual o epítome que calharia ao 'nosso' Durão Barroso, mais tarde Zé Barroso, mas tal personagem não estava à altura do ódio daquele condutor, impregnado de fanatismo.
O 'cherne' escapara, incólume...

Nesse momento, passávamos em frente aos escritórios centrais da American Express, perto de l'Ópera.
Estranhei, porque não é este o trajecto habitual do percurso que já fiz dezenas de vezes, mas como sei que são imprevisíveis os caminhos do Senhor, ou de Alá, neste caso, mantive-me mudo e quedo.
O ter lido a palavra American, em letras garrafais iluminadas a néon, foi a gota de água para um ódio acumulado de anos, uma revolta ancestral alimentada por gerações, transbordasse numa caacata de fúria, num desejo explosivo de vigança.
" Que Alá me dè vida para ver o fim desta sociedade porca e pervertida."
Felizmente, subíamos já os Campos Elíseos. Mesmo antes de chegarmos à Virgin, pedi-lhe que encostasse.
"C'est bien pour moi, ici ..."
Sabia lá se o homem tinha explosivos amarrados à cintura e se em vez da Virgin que eu procurava, não iria directo para os braços de outras 40 virgens o que, confesso, me parecia um pouco excessivo.

Saí e vi que, observando-me melhor, à luz e em corpo inteiro, o taxista se tinha apercebido que eu , afinal, não era nenhum primo saudita
"Chien infidél..." Vociferou, enquanto arrancava com grande chiadeira de pneus.
E eu, na paz do Senhor, dirigi-me à Virgin ( ...pas de doubles sens, s'il vous plâit!).