Era uma vez um Pugilista

Mini Série de 8 Episódios (4/8)

Quando retomei a consciência, olhei a minha volta.

Estava estirado no chão de um ringue de boxe.

Debruçado sobre mim, um árbitro de rosto congestionado e lacinho no pescoço contava de forma bem articulada:

" ...Seis...sete...oito..."

Soergui-me e ouvi uma forte ovação, por parte do público que enchia o pavilhão.

O Madison Square, como se podia ler nas faixas que atravessavam a sala.

"Cassius!!! Cassius!!!" gritavam homens e mulheres num histerismo colectivo, que me fez erguer e colocar em posição defensiva.

Entretanto, o meu cérebro explodia numa sucessão de pensamentos.

Então agora era um negro? Boxeur? Cassius Clay? E, se ainda não mudara o nome para Muhamed Ali, o que ocorreria em 1964, então a época deveria ser o início dos anos 60...

Não continuei a colocar perguntas desencontradas, porque o meu adversário aproximava-se perigosamente de mim.

Só então atentei naquele rosto pleno de bestialidade sádica - era o media planner da Agência, o ruivo de olhar esgazeado.

Joe Red Devil, como a parte da multidão que o apoiava, gritava a plenos pulmões.

Vi-me, eu que nunca antes pisara um ringue, a saltitar à volta do meu competidor como um autêntico profissional e a aplicar-lhe jabs, seguidos de cruzados.

Comecei, até, a achar graça à situação.

Objectivo, estratégia, meios...

Nesse momento, um gancho, hook para os mais puristas, bem aplicado pelo Red Devil, ia-me levando, de novo, às lonas.

Fui salvo pelo gongue e , enquanto sentado no meu canto, recebia toda a atenção da minha equipa técnica, tive tempo para dar uma olhadela aos espectadores VIP da primeira fila.

O primeiro casal a chamar-me a atenção era constituído por uma ancião alto, de farata cabeleira branca e um charuto preso entre os dentes e um mulherão que unia o corpo da Monica Bellucci, com a sensualidade da Jessica Alba e a falsa candura da Sacarlett Jonhassen ( onde é que eu já ouvira isto?).

...Aqules, não eram?

"Aquele é o Mambo's King, Artur El Cubano, que apostou uma verdadeira fortuna no teu adversário...e ela é uma putéfia, a Miss G, que faz strip nos lugares da moda..."

A tal Miss G. de decote explícito e sardas múltiplas constelando-lhe os ombros, sorria-me de modo convidativo.

Nessa altura, uma soberba morena mostrando, no centro do ringue, um cartaz com o número 8, despertou-me o olhar. Cláudia, de novo.

O toque para o início do 8º rounde, obrigou-me a levantar, num salto.

O ruivo da Media, o cavaleiro, o guarda-costas, ou lá o que era, avançou para mim, com ar de quem queria resolver o assunto em poucos minutos.

Esquivei-me de um cruzado de direita e apliquei-lhe um directo ao estômago que o fez inclinar-se para a frente.

Era o momento que eu esperava. Atacar o alvo, no timing preciso, com a técnica adequada...

Um uppercut encaixado, na perfeição, na mandíbula do ruivo, fê-lo voar para trás, num quase perfeito flic flac.

O estrondo que fez, ao cair de costas no estrado do ringue, deixava pouca margem para dúvidas.

O combate terminara e o vencedor era...

Nesse momento, pareceu-me que a multidão enlouquecida tinha começado a girar à minha volta, senti um arrepio percorrer-me a espinha, uma vertigem e...

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