A Cicatriz

Laura tinha terminado uma relação tempestuosa.
Do género “é tão bom quando fazemos as pazes”.
Pela primeira vez não tinha sido ela a acabar,
embora soubesse desde o início
e tivesse comprovado no meio e no próprio fim,
que não queria “aquilo”.
“Aquilo” era a destruição de duas pessoas.

Durante os seis meses seguintes entregou-se a si própria.
Parou para pensar e repensar a sua vida.
Trabalho, muito. Amigos, quanto baste.
Saídas, muito seleccionadas. Família, em doses bem racionadas.
Era como se tivesse feito um plano de recuperação.

Chegou a fazer fins-de-semana de silêncio:
telefone desligado, sem música, sem jornais, sem livros,
sem trocar uma palavra consigo própria.

Chegou a fazer jejuns e clisteres como se quisesse purgar-se.
Num desses fins-de-semana, a meio da tarde de domingo,
não aguentou e chorou convulsivamente durante horas.
Adormeceu cedo e dormiu horas sem fim.

No dia seguinte acordou com uma energia que julgava perdida.
Atirou-se ao trabalho e a meio da tarde
marcou viagem para Nova Iorque.
Telefonou à amiga de sempre a avisar que daí por uns dias aterrava.
Pela primeira vez iria sozinha.
Antecipava a anima daquela cidade e o efeito que lhe produzia,
tudo era reduzido à verdadeira proporção.
Antecipava a cumplicidade com a amiga, o chorarem e rirem,
o poderem dizer parvoíces sem crítica de terceiros,
os “cocktails” de fim de tarde no terraço a abraçar o Empire State.

Depois de aterrar, quando entrou no táxi
sentiu um nó na garganta que depressa desatou.
À medida que o “skyline” de Manhattan se desenhava à sua frente,
a emoção fê-la sentir-se poderosa em relação a si própria.
Durante uma semana andou quilómetros sem fim,
quase sempre sozinha, reviu o que já conhecia,
viu o que não tinha visto de outras vezes, entrou e saiu de lojas,
experimentou sem comprar.
Juntava-se à amiga no final do dia.

Numa manhã combinou encontrar-se com um amigo
que estava de passagem por Nova Iorque.
Demoraram-se no MOMA.
Em cima da hora resolveram ir ao cinema
ver um programa “non stop” de curtas-metragens
de um festival gay.
Não conversavam muito.
Funcionava a cumplicidade de muitos anos.

No final da tarde decidiram ir tomar um aperitivo no Soho
e jantar por lá.
Foram para uma fila de táxis.
Enquanto esperavam, Laura observava a mulher
que tinha à sua frente, uma nova iorquina de Park Avenue,
forrada de dólares e que afinal esperava o motorista.
Estava tão perto dela que conseguiu ver-lhe
uma cicatriz por trás da orelha.
A cara não tinha nem rugas, nem expressão,
mas tinha tempo suficiente para isso.

Quando chegaram ao Soho, escolheram a esplanada do Barolo
e ali ficaram até anoitecer, a observar as pessoas, a rua,
a sentir a energia da cidade.
Laura levou a mão à cara e lembrou-se da nova iorquina cicatrizada.
Sentiu-se linda com as rugas dos últimos meses.
Respirou fundo e o amigo deve ter-lhe visto a tranquilidade na cara:
“Estás bem?” perguntou-lhe.
Laura respondeu-lhe: “Estou muito bem”.
E sentiu a magia daquele momento.
Regressou a casa a pé e soube que o luto estava terminado.

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